El sol, un puño de fuego, golpeaba Maracaibo, pero el calor del apocalipsis superaba cualquier es...

El sol, un puño de fuego, golpeaba Maracaibo, pero el calor del apocalipsis superaba cualquier estación. Renzo se movía entre los coches volcados, el sudor le empapaba la camisa pegada a la espalda. El hedor de la muerte, dulce y nauseabundo, era el perfume de la ciudad. Un gemido arrastrado resonó desde el callejón. "¡Mierda, son demasiados!" Luis, un gigante con barba de varios días, apuntó su escopeta recortada. El cañón temblaba ligeramente. "Aguanta. Necesitamos una ruta clara," Renzo